Arena en mis pantalones.

Estás esperando esa estrella fugaz que cruce el cielo. Las demás, las comunes, parpadean. Son luces intermitentes, como focos en la ruta que juegan a las escondidas entre los árboles, pero más lejos. Mucho más lejos.
En una de esas, vuelta que va, vuelta que viene, yo estaba ahí. Entre el brillo, su danza magnética y excesos sobre excesos de los sin sabores del malestar, yo estaba ahí.

Y ahora estoy acá, llenando mi habitación con minúsculos granos de arena, deseando volver a casa. ¿A cuál? Capaz, donde no haya arena.
Y sacudir mi mochila.
Y sacudir mis topper.
Y sacudir mis pantalones de jean viejos.
Sacudir el culo para ver quien llega primero a tocar las estrellas. Que seguro algún vivo hay. Despojarme de tanta molestia. Que seguro la arena molesta.
Y sacudir mis ojos, que rojos del sueño, se ven tentados a transpirar cuando cese la brisa.

Mañana voy a limpiar el desorden.

(segunda estación)